·胡军军·

感恩节听雨

　　当那片土地变红，印第安人成批地失去。
　　当雨声将窗帘劈开两半，
　　将感谢的心情卷迭－－
　　蝙蝠的翅膀将天空勇猛地笼罩。
　　是那只火鸡联想到部落和粮食的芬芳。

　　今年的感恩节，居然有雨。
　　芭蕉叶剧烈地摆动，
　　尖利的小号和鼓手们吹打过
　　五十年前清洗过的广场。

　　那些废弃的明信卡片让房间布满思念的手印 。

　　谁在孜孜不倦地敲门；
　　而乞丐们，决定作一个懒人，
　　他们不象有些人，愚蠢到
　　先为自己买好一块墓地；
　　孩子们，巴不得钻进壁炉去攫取温暖。

　　脆软的小手，鼓捣着时间飞奔的残酷性，
　　但愿它能一直脆软，一直残酷，
　　一直进入核心，机敏地
　　再也站不起来。
　　象一头丧失威慑力的站不起来的黑熊。

　　然而信徒的祈祷声令教堂的耳朵感到灼热，
　　他们将苦难唱成了音乐－－
　　苦难是那么津津有味，
　　嘘！他们来自一个故乡。

　　陡坡上亮起的路灯，令过路人的心境骤然暗 了下来。

　　是否有一种没有阴谋的节日
　　让人们度过？紧闭嘴唇－－
　　让热血的青年甘拜下风，
　　让生长地猛烈献给腐烂的植物。

　　此刻，每一分，每一块玻璃在雨水的亲吻下 兴奋。

　　苏醒，苏醒，
　　钟声缓缓地敲响寡居的角落；
　　当酒杯高高地端起，灵性吞下，
　　而世界终将被一一遗忘。

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