悉尼老先生，
　　读你的诗，我仿佛又看见了你，
　　沿着你家那条顶好的篱笆，
　　象只缓缓漫步田园中的小畜，
　　走向那条通向泥炭沼的小路，
　　泥炭沼在远处，我看见你弯下腰，
　　和童年的别的那些爱尔兰农家孩子
　　一起捡起和俯握着那些土豆，
　　你祖父挖炭，
　　你父亲挖掘，
　　你装在你的书包里，
　　一点也不放松。

　　而如今，在另一个
　　全然不同的国度，
　　我们要度过那遥远的旅程，
　　而且要慢慢地，而且
　　还要徒步，因为在中国
　　这块淳厚的土地上，
　　我们成了你奇怪的朋友。
　　隔着篱笆墙，
　　我在新围栏的场院上
　　试一下我的铁锹。
　　中国深秋的月亮，
　　那么光亮，
　　驮在我家屋檐的灰猫背上，
　　离我那么近，
　　那么圆，
　　又那么冷。

■

献给威廉·巴特勒·叶芝先生

　　威廉·巴特勒·叶芝先生，
　　我知道我已经老了，
　　我也知道你曾坚持心中年轻的风度。
　　人们跟着你走向爱尔兰剧院，
　　凯尔特苦难深重的英灵，
　　驱赶你，象个孤独使者来到伦敦。
　　在你的一生中，你曾经低声朗诵
　　那些沉痛的文字，并且在炉火边
　　爱上那些因信念和深入的爱而疯狂的人。
　　多少年了，你在心中陪伴着他们。
　　而今，他们都已经相继逝去，
　　并入了石头和难以言喻的、永恒的精神。
　　而Ｗ·Ｂ·叶芝先生，我，另一个
　　世纪的一个中国人，给你献上这首诗。
　　纯粹是因为你，我认识和爱上了
　　爱尔兰：你的晨风中寒冷的祖国，
　　和你，以及你含着热泪歌颂的那些
　　爱尔兰万古英雄的名字。

■〔寄自香港〕